In einer Szene erfasste der Scheinwerfer auf dem nachtschwarzen Mittelmeer einen Punkt, der sich schließlich als eine Frau entpuppte, die sich an einer treibenden Leiche festhielt. Ich sah am Breitscheidplatz in Berlin die verzweifelten Bemühungen der Rettungssanitäter und den schweren Lastwagen, der die Buden des Weihnachtsmarktes unter sich zermalmt hatte. Und in New York stand ich eine Woche nach den Anschlägen vor den noch rauchenden Trümmern des World Trade Centers. Es roch metallen.
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